Eponger. L'idée se lassait du connu
et voulait aller au cœur des choses
pour écouter s'il battait
et s'il battait de la même manière
en chaque chose singulière.
Si le cœur de cette feuille bat
comme celui du crayon qui la parcourt;
si le coeur de celui qui écrit bat
comme les mots qui nous disent cela.
Mais l'idée n'entendait plus rien
dans le vacarme des mots
qui ricochent sur les choses.
Celles-ci ne se laissent pas nommer
et le cœur des choses
est ce qui se tait en chacune.
Chacune s'expose dans son silence
avec sa pudeur étrange qui pèse.
Le cœur des choses ne bat pas,
il se retient de battre et de respirer.
Toute chose et tout visage
vibre de cette retenue,
se réserve et préserve,
se contient dans sa contenance.
Les chaises attendent,
le savon se dissout dans le propre,
l'éponge s'éponge et s'efface,
les mots se raturent et se rebiffent,
les visages se défigurent.
L'idée bleue éponge nos idées noires
et étrange le connu.

P.M.P.